Я сижу в купе поезда и смотрю в окно на суетливый перрон. На часах 6 утра. Через десять минут отправляемся. Хорошо, что мне досталась нижняя полка. Не люблю ездить наверху. Кстати, пассажир, у которого верхнее место надо мною, ещё не пришёл. А, вот, кажется и он! В дверях купе появился молодой человек. Одна рука у него перебинтована до локтя. Вежливо, с улыбкой поздоровался, спросил разрешения присесть. Я подвинулся. «Сейчас предложит поменяться!» — с досадой подумал я. Поезд тронулся.
Парень встал и неловко, одной рукой, стал застилать свою верхнюю полку. Ни жалоб, ни просьб о помощи. И мне вдруг стало так стыдно за свои мысли, за то, что смалодушничал, испугался потерять удобное место, хотя я-то, в отличие от соседа, вполне здоров и спокойно доехал бы наверху. И не выдержал.
— Давайте поменяемся, — сказал я парню. — На нижней полке вам ведь будет удобнее!
Поезд мчался, убаюкивая перестуком колёс. Спал внизу парень с забинтованной рукой. А мне наверху было уютно и радостно.
